La crise n’est que le symptôme de notre monde déjà en ruines.

tango de nos espoirs qui crissent dans l’effroissement du papier.

quand le monde court, tenir à cette joie de regarder à distance une frénésie bien inutile.

ne pas laisser partir un nuage sans lui avoir arracher son secret.

tourbillon de sensations qui cherchent ses repères au milieu de le musique, des conversations, du froid et de l’absence de tonnerre.

désaltéré de paroles, nous buvions le silence.

l’absurdité est toujours prête à vos planter ses crochets vénéneux dans le dos.

le doute n’est pas toujours suivi d’effet.

ce temps calme pour chercher en soi l’émoi du moment.

transparente mémoire qui luit couleur orage